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Esiste un modo antico di stare al mondo.
Un credo di Uomini che abitano l’aperto,
che davanti a un volto
depongono ogni difesa.
Non conoscono l'inganno,
si spendono interamente
perché leggono l’altezza
oltre la carne.
Vagano cercando l’unica sponda
che valga l’eterno,
quella pelle intatta
da accudire in silenzio
come un regalo del cielo.
Chi prova il privilegio di quel tocco,
di quell’onestà
che non sa essere scaltra,
che non sa essere falsa,
non può dimenticare.
Resta un’orma che brucia,
che il tempo non consuma.
Sono Uomini che si fanno male,
di un male d’esistere,
che scava
mentre il mondo corre
verso la distrazione.
Ma restano felici e mai contenti,
ché la contentezza è un mestiere degli altri.
A loro basta aver sfiorato
l’essenza del vero.
Scavano gli occhi a fondo
per trovarvi il sacro
e ricevono schiaffi
da chi vive per caso.
Ma non importa.
Così dicono.
Non osano toccare ciò che è puro
se non con gesti leggeri,
sfiorando senza graffiare,
prima di farsi ombra.
Sono Uomini di un tempo passato.
E li lasciano andare.
Fanno un passo indietro
in silenzio
e restano sostanza,
mentre chi è facile si disperde nel vento.